。 天幕上，一个六七岁的孩子站在一张书案前，捏着一支笔，歪着头想了一下，然后低头在纸上写了一行字。 旁边几个大人围着他，有人拍手，有人捋须大笑。 杜甫看着那个孩子，看了好一会儿，然后慢慢抬起一只手，那只手瘦得只剩下骨架，皮肤贴在骨头上，指节泛着青灰的颜色。 他朝那片天幕伸过去，像要去摸那个孩子的头。 “那是……”他开口，声音哑得像是从土里刨出来的，顿了一下，“那是我啊。” 他揉了揉眼睛，又看了一遍。 天幕上那个孩子背完了诗，正抬头朝着人笑，笑起来有点傻。 “七岁。” 杜甫的声音轻得像在自言自语。 “我写的是……凤凰。” 他皱了皱眉，像是在从...

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